GRITOS E CANTOS NO LUGAR SILÊNCIO

Cheio de tão pouco

2012-01-10T04:46:00.002-02:00

Escrevo pouco de tanto que vivo. Nisso de viver, sempre me sobra um pouco de existência, vou lá e a anoto. Em minhas anotações estão marcadas lembranças que não são inteiras, são sempre meias. Nunca cabe tudo de tanto que vivo.

2011-11-18T21:14:00.001-02:00

Conforto é deixar os pés ficarem nus.

Para que não se cale.

2011-11-02T05:16:00.002-02:00

Sei da mudez dos olhos dela. Olhos tão cheios de tantas noites, tão encharcadosde alma. Como amo esses olhos! Sempre assim: ecoando, cândidos, o silêncio.Nada sei de seus segredos, mas os compreendo. Vejo-a sempre no pensamento. Conhecíamo-nos,talvez, antes de nos sabermos. Daí avontade de tocar sua existência, de beijar suas tardes, de me sentar silente aoseu lado.

É difícil descrever a textura queo algodão-doce tem na boca. Como ele se desmancha em açúcar na língua. Alguémum dia teve a ousadia de colocar uma nuvem no palito. Falo coisas sem contexto,pois sei que ela vai entender. Ela, com seus olhos cheios de noite, entende anoite em mim. E eu entendo os segredos que ela não diz.

Deve ser açúcar.

Miragem

2011-10-28T01:47:00.000-02:00

Ele cerra um pouco os olhos para focar melhor a menina-mulher vestida de paisagem que surgira ali no longe. Sem saber se ela existe mesmo ou se é uma invenção do calor do sol; se é invenção da sede, invenção da ausência, da solidão presente. Ele nem sabe se a inventou porque coisa inventada é que se encaixa como luva nos dedos da necessidade. O cabelo longo e nu cedia ao capricho do vento, o corpo desenhava curvas para o toque do vestido e dos olhos. Ela acabara de nascer, ali, na sua frente, e o fitava com um silêncio que dizia muito, com a mesma graça que fitava os pássaros e as nuvens. Ela e seu sorriso de destrancar primaveras, de acalentar invernos. Ela e seu olhar.

“Só pode ser miragem!” Ele pensa.

Fora do todo em si

2011-09-21T21:52:00.001-03:00

Moça com imã na auréola do peito!

Ligeira se esquiva do afago da mão

O lábio insiste em dizer o "não",

Minha boca só sente o gosto desfeito.

Imagino o sonhado no campo do feito!

Enquanto negas tua frente e teu verso...

Segue a via que te leva o Progresso.

Deixa o poeta sem rima e sem mote,

Sertão sem chuva, viajante sem norte —

Sempre às margens do próprio universo.

Bicicleta

2011-09-08T03:44:00.000-03:00

Nunca dei pra isso de serescritora, por isso penso em compor a autobiografia do que não vivi. Parece quena minha existência há mais um não viver do que fatos. Nunca, por exemplo, tiveum cachorro. Nem nunca morri ainda. Pareceóbvio dito assim: viver é não ter morrido nunca. Tive certa vez, caminhando narua, um pensamento que me deixara atônita, quando numa esquina me vi indecisasobre pegar a minha direita ou continuar, com espanto percebi que estava ali, eestar ali significava ter evitado a morte antes e tanto... — Escrever é salgadocomo o suor que sai da pele. Às vezes sinto uma dorzinha da saudade de não meter sido outra. É como dor de cólica, que é como uma fisgada na nossaexistência tranquila, que é como uma gota fria numa ducha quente, que é comovírgula no lugar errado, que é como... Para entender uma coisa a gente precisaentender outra coisa que lhe valha em peso. Nisso de não ser escritora eu caibocertinho — as palavras me confundem. Quisera eu ter existido flor. Dói saberque nunca serei flor na vida. Flor ou fruta. Melhor até, esta ultima. Nenhuminventor no mundo será capaz em sua invenção de superar a natureza espontâneade uma fruta. Veja: a mexerica, essa perfeição do acaso. Em pequena eudetestava, hoje sei tanto do seu sabor, de sua ácida doçura, de como já nasceem pedaços de mordida. Nós, a gente toda, tínhamos tudo para sermos espontâneosqual o crescimento das frutas. Eu soube outro dia de um rapaz que criara umalíngua tão simples que poderia ser dita por todos os povos. Todos se ouviriamatentos e se compreenderiam. Sugiro, pois, que se reinvente nosso silêncio. Quenos ouçamos com os olhos.

Escrever dói. Éisso! Faço-o agora com a respiração presa, de um fôlego só.

Percebo tantoo que não vivi, é tão clara essa minha ignorância em não ter sido o rapaz quelimpou as janelas daquele edifício, os pés que pisou as uvas do vinho que bebo,Klimt ao conhecer as obras de Lautrec, Lautrec ao conhecer as pernas dasdançarinas de cancan, uma criança chinesa — é espantoso! nunca saberei como é tersido criança na china.

Minhaautobiografia será um grito no vácuo sem atmosfera. Começará comigo andando debicicleta. Digo por não ter aprendido nunca a andar de bicicleta. Quandomocinha, minha irmã me carregava sentada sobre o quadro enquanto pedalava.Lembro-me de sentir o som de seu arfar em minha nuca, provavelmente por contadaquele peso a mais que eu era. Eu, tão miúda, não pensava no peso que eu era.Nunca vivi essa felicidade simples de pedalar por conta própria. É precisoperder o medo de cair para se equilibrar direito sobre duas rodas. Eu, de tantomedo de cair, caía; até que desisti.

No fim datarde de hoje vi o brilho do sol na poeira das coisas, e vi uma moça, uma belajovem — lembrava-me as atrizes dos filmes de Godard — andando de bicicleta nosilêncio das calçadas. Era como ver alguém lograr o tempo, esse silêncio delaque ia. O vestido todo florido e uma nudez nos olhos (Minha Senhora Padroeira dosOlhos Nus, proteja sempre aqueles olhos, amém!). Quis perguntar-lhe o quesentia quando andava em sua bicicleta. Passou e continuou indo até depois de ficarpequena na distância, lá no final de mim.

Dor respiro das coisas - III

2011-09-03T13:04:00.001-03:00

Há tijolo
Há quem faça dele muro
Há quem faça dele ponte

Do sonho que tive.

2011-08-12T02:28:00.001-03:00

Sonhei, numa destas noites, que alguém apontava uma arma para minha cara. Um revolver. Haviam entrado em minha casa no sonho, assim em silêncio, o sujeito levantou o revolver e o apontou para o meu rosto. Lembro-me de ter fechado os olhos com aquela angústia de não saber o momento exato do tiro. Eu tinha pernas, braços, olhos, e tinha nada cheio de certeza. Ter a certeza do nada é a sensação mais pesada que se pode sentir.

Acordei e, assim em silêncio, percebi que alguém apontava o amor para minha cara.

Do respiro das coisas - II

2011-08-07T17:20:00.000-03:00

O travesseiro é a base para o sonho.

Uns são de penas, alguns de papelão
Outros respiram.

Do respiro das coisas

2011-08-07T02:24:00.000-03:00

No papel a palavra é dita com silêncio.

Há essa coisa que sai de dentro na fala, vai aos ouvidos. No papel se canta para os olhos.

A virtude do papel é estar sempre pronto para não se ser. Eis que vira rabisco, vira carta, vira avião, vira menina, vira cabimento pra ideia.

O bloco de notas só pode ter nascido de um acidente. O sujeito deve ter pensado em não esquecer e sem pretensão inventou um guardador de pensamentos.

As pautas nas folhas servem para que os pensamentos soltos ali não fiquem tortos. Escrevo fora da linha pra sentir um pouco de liberdade no dedo.

Papel novo tem cheiro de vazio.

...

2011-08-07T01:59:00.003-03:00

Me calo com os olhos na sua existência.

Desejo

2011-07-30T05:36:00.004-03:00

Quero mesmo é me vestir de tua nudez...

Mensagem do Deserto

2011-07-27T22:19:00.001-03:00

Fotografia de hoy.joy

Por Jocê Rodrigues

O deserto é o lugar em que acredito que podemos sentir de modo mais significativo a necessidade do contato, do relacionar-se com outro que seja igual a nós mesmos. Não iguais em status social, em conquistas ou em misérias, mas iguais na essência. Pois se a necessidade fosse apenas da relação com outro ser, seria necessário somente olharmos para os grãos de areia; para as formações rochosas ou para os escorpiões e outros animais que por ali passassem, pois todos são, assim como nós, resultados de acidentes biológicos que vem ocorrendo já há quatro bilhões e meio de anos.

No deserto de cada ser é onde também são encontrados os Oasis que podem reconfortar as angústias, seja esse conforto o encontro com o sagrado ou apenas a descoberta de si mesmo, dormindo sob uma palmeira numa madrugada de lua alta. Se o homem que dorme entre as palmeiras puder olhar para o céu, da maneira mais aguçada possível, e reparar a seu redor com a mesma atenção, perceberá que o céu está expandindo-se assim como ele mesmo, e na natureza encontrará o ritmo dessa expansão. Perceberá a ligação do vento que sopra gelado durante a noite e ardente durante o dia, como seu próprio respirar: frio ao entrar e ardente ao sair, além de atentar para o mesmo ritmo em todos os seus iguais.

Como já demonstrou Jean-Yves Leloup em um dos seus textos: "Algumas pessoas vivem esta experiência do deserto no próprio corpo; quer isto se chame envelhecer, adoecer ou sofrer as consequências de um acidente. Esse deserto às vezes demora muito a ser atravessado." Demonstrando que o deserto não é um destino, mas apenas uma passagem, ou como diriam nossos psicólogos ou amigos com carteirinhas de psicólogos júniores: uma fase.

Normalmente ao sairmos desses desertos íntimos, quando conseguimos atravessá-los, saímos de lá ressignificados, com novos sentidos e novas propostas, pois lá acabamos descobrindo que não somos estáticos; que somos dinâmicos e que estamos dentro do ritmo de uma música ou dança mais velha do que a nossa existência como a conhecemos.

Aqueles que acreditam que saíram de lá sem tais ressignificações, podem nem sequer ter atravessado seu deserto, mas sim vivenciado uma miragem, tornando assim incompleta a sua passagem.

O fato é que quando estamos queimando sob o sol, ou esmagados sob o peso do que julgamos nossos erros, sentimos falta do outro; sentimos falta do toque; do olhar, de todos esses gestos mínimos mas que são carregados de significados e que esquecemos facilmente em tempos tão rápidos, onde não temos a oportunidade de assimilar as mudanças que se dão em um ritmo cada vez mais desumano. Nessa hora a artificialidade não nos pode confortar, pois sentimos falta de água, de essência. Nessa hora percebemos que nos afastamos do outro por pensarmos não haver tempo para a conversa, para o diálogo, para beber da essência de si mesmo no outro; de nos reconhecermos como iguais, preferindo um contato subversivo e plástico, que nos distancia do outro e por isso mesmo nos distancia de nós mesmos.

Eu apenas aguardo o dia em que todos tomarão consciência de que relacionar-se com o outro é encontrar consigo mesmo, e que quanto mais real for esse contato, mais no conheceremos como seres comuns, iguais (embora também como opostos complementares), como poeira das estrelas, para assim podermos cuidar da nossa realidade, da nossa casa comum e cuidar também do outro.

Utópico? Talvez, mas quantas descobertas já foram feitas apenas seguindo estrelas?

Relacionar-se é uma arte; é um ato vital, físico, mas é também uma arte delicada e que necessita harmonia. Uma harmonia que está presente em todo o universo e que começa internamente.

2011-07-21T05:53:00.002-03:00

Os sonhos pra mim sempre foram de uma nitidez duvidosa.

Primaverbo

2011-06-28T03:59:00.000-03:00

Conhecer uma palavra nova é como ver a primeira flor que anuncia a primavera, logo se lhe percebe tanto noutras árvores que não se via.

Diálogo

2011-06-22T03:22:00.002-03:00

Quando você não está eu converso com teu silêncio.

Travesseiro

2011-06-21T16:38:00.002-03:00

É impressionante isso da gente caber certinho no abraço do outro; e como o frio e a solidão sussurram-me nas ideias o desejo de me deitar em sua preguiça.

...

2011-06-15T16:56:00.001-03:00

Ando assim meio calado por estar escrevendo meu silêncio.

Cidade

2011-05-28T02:40:00.000-03:00

Aqui há muitos carros e poucas estrelas.

Dança do ventre

2011-04-28T00:37:00.002-03:00

O rapaz se sentou em um tapete extendido no chão. Era vermelho, como as paredes, o calor do sol lá fora e as bochechas coradas de timidez do rapaz. Um som percusivo se projetou no ar, quando o jovem avistou surgir no vermelho uma silhueta. As curvas da dançarina serpenteavam pela sala e por seus desejos. Estava hipnotizado. Havia algo naquele olhar. O corpo dela sempre um convite, o rosto sempre um mistério.

2011-04-23T11:49:00.003-03:00

Lucy está no céu com diamantes.

A Fonte

2011-04-21T17:19:00.003-03:00

O menino foi até a fonte, tapou os olhos com a mão, empunhando na outra uma pequena moeda. A moeda cintilou no ar, enquanto o menino exclamava para si em pensamento o nome dela. Mergulhou na água o seu desejo, para ficar ali no fundo da fonte junto de outras tantas moedas que noutro tempo também cintilaram.

ABC

2011-04-10T21:28:00.001-03:00

— O abecedário é infinito, como os números?
— Não. Vai só até o Z.
— ...
— Mas se você juntar as letras, forma palavras.
— Aí sim fica infinito, né? A gente pode inventar palavras.

...

2011-04-04T03:56:00.000-03:00

É como se eu houvesse engolido um pedaço de vazio. Sinto-o dentro agora: o nada. Aprendi, mergulhando nos acasos, que não posso guiar as direções. Que o mais sensato na queda é não enrijecer o corpo, como o piloto de Moto GP a cortar o vento até subitamente cair, girar feito boneco de pano e se levantar.
Cá dentro engoli o eco do que não foi. É tão surpreendente saber que vou me levantar, e que a tentativa de me proteger é que machuca mais. Sensato é ser como boneco de pano. Cair leve. Ninguém me avisou que viver doía. Teimoso nasci. Todos os dias morro pra então nascer de novo. Sempre eco do eu que abandonei. É espantoso tentar compreender. Tentar atribuir sentido. É enrijecer-se. Há as coisas que nunca serão ditas. As palavras que dançam perdidas. Bailarinas da verdade e do silêncio.

Janela

2011-04-01T09:19:00.000-03:00

Ela me fez manhãs de luz clara a entrar pela janela.

Na chuva

2011-03-09T03:19:00.000-03:00

Fito teus olhos fechados enquanto você dança. Eu, que fechei os meus para te ver aqui do longe. Antes do sorriso há algo na fisionomia que é leve. Te vejo branca e leve assim. É como quando se olha um pássaro que é livre: tão leve voa. Aqui dentro de mim há toda essa projeção da tua leveza que é pura e dança. Aprendi a me render ao silêncio como quem se rende a música. Os fios finos de garoa me vestem. Percebo que antes tua ausência era invisível, antes de te saber existir. Agora ela é sempre tão presente. É uma surpresa agradável essa do nascimento de sua ausência. O corpo à espera do abraço. Te vejo ensimesmada no rodopio da música. Pensa em mim? Não. Me sente, pois sei que nasci ausência. Eis que me vêm assim e assim te vou: já estamos um no outro antes da palavra saber que entramos. Te sinto.

Te sinto e na chuva lhe espero.

Enraizar

2011-02-27T20:36:00.002-03:00

Vou plantar uma árvore com as sementes do que você disse agora.

(outro fragmento)

2011-02-18T15:56:00.003-02:00

Degusto o anseio nestas horas lentas -- essas de tua ausência. Meu pensamento debruçado na janela lhe vê e te espera.

Ensaio um sorriso.

Poça

2011-02-18T01:03:00.000-02:00

Por favor, torça os pingos de minha alma num balde, para que ninguém escorregue nela.

(fragmento de uma coisa outra)

2011-02-15T03:28:00.000-02:00

Com que força ela me olhava! Parecia até que me via. Verdadeiramente via. Eu, que não estava nu, contudo. Sequer sei se estava ali. De súbito me vi no olhar que me via. Ela, que era linda. Bailarina. Miragem da minha sede -- e estava ali, no entanto. Com espanto me percebi sem saber onde colocar as mãos, porque ela verdadeiramente me via. Eu me senti dentro de mim e não soube o que fazer comigo. Quisera estar nela que é linda. As mãos deslocadas de o corpo estar tão no presente.

Éramos silêncio.

Paradoxo

2011-02-08T16:59:00.002-02:00

Nunca mudo: sou sempre inconstante.

Labareda

2011-02-08T01:19:00.000-02:00

Acontece um nada. É assim: o presente vazio e o futuro aguardando um sonho naufragado.
Eu jogando lenha no fogo das vontades.

Dança Contemporânea

2011-02-04T17:26:00.001-02:00

Doce espanto: elas estão nuas por dentro!

Papillons

2011-02-03T13:36:00.000-02:00

Qualquer dia apareço com uma rede de pegar no ar seus pensamentos que dançam.

Tangerina! Tangerina!

2011-02-02T22:50:00.000-02:00

Tangerina, Tangerina!
Quadris largos e cintura fina
Sonhos de mulher, olhos grandes de menina
Apague a luz, pois quando canta me ilumina

Tangerina, Tangerina!
Palavras doces da boca desatina
Bebo tua loucura, abraço tua sina
Me deito em tuas curvas, estrada feminina.

Toque

2011-01-27T15:44:00.001-02:00

Ele tocou meus seios e foi como se dali se houvessem nascidos mil flores.

O Muro (fragmento de alguma coisa)

2010-05-13T07:08:00.000-03:00

Lá estava ele. Ia-se quase rindo sozinho. Rir sozinho é uma quase loucura para uns. Não para ele. Caminhou até um ponto onde havia um muro. Era muro alto, destes que pulo não alcança, nem mesmo aqueles saltos de desespero -- o desespero dá saltos maiores que a possibilidade de seu impulso. Parou de caminhar e esperou. O que aguardava? Entregar-se a uma espera anônima é abrir-se para o acaso, permitir-lhe que venha com mãos e olhos abertos. Atentos. Assim, o que quer que se espere, vem. Pois esperou. Estava um tanto mudo de pensamento. Com as costas apoiadas sobre o muro e uma palavra ou outra a lhe fugir da cabeça antes mesmo de acomodar-se nela. E assim viu. Ao ver, percebera que nunca antes havia visto. Foi como uma luz forte que cega. Mas não esfregou os olhos, tão pouco os piscou, ou qualquer outra reação desse tipo. Apenas viu. Com o pensamento mudo. E o que via? Havia árvores ali. Árvores com suas folhas, nuvens fingindo ser outra coisa e um azul que brincava de não existir nada além do que ele era. E o que era? Era apenas um azul. As mulheres entendem essa coisa do mistério de ser só azul, pois são o mistério de serem tão elas.
(…)

2009-11-03T02:03:00.000-02:00

Meu mundo estava preso em um pedaço de barbante -- caiu e era de vidro.

Seção [Men]Tiras – Tempos modernos

2009-05-19T04:31:00.001-03:00

Grande mundo pequeno.

2009-05-19T03:10:00.000-03:00

Digo "mundo" quando quero me referir ao tudo.

Mas cabe tanta coisa no tudo

Que não sei se cabe no mundo.

A lua ali em cima, por exemplo, não caberia nesse mundo que nem é assim tão miúdo.

A mesma lua que me inspira sonhos que não sei se cabem em mim.

Digo "eu" quando me refiro a está criatura miúda que cabe no mundo.

"Eu" é palavra pequena que cabe no bolso

Mas há tanto mim dentro do eu,

Como sorriso grande em boca pequena,

Como desejos secretos em urna de jogo.

Digo "sou" quando quero me impor.

Mas há tanta coisa no eu

Que não sei se cabe no ser.

2008-07-29T19:13:00.000-03:00

Começo a não mais caber dentro de mim - minha alma escorre, transborda, me inunda e meu corpo é pouco.

2008-07-27T09:06:00.000-03:00

Vontade de me multiplicar, de viver as possibilidades que só me vem aos desejos. Pegar o tempo com as mãos e joga-lo onde quiser. Como uma pedra, o faria quicar na superfície dos rios; o tomaria pela mão para dançar uma valsa. Mas esse ingrato sempre foge de mim e me deixa só. Fica eu ali estagnado pela vontade de me mover, comigo e com meus sonhos.

Teoria dos Sonhos - um romance ainda sendo escrito - Capitulo Dois: Pétalas ao Vento

2008-06-30T02:04:00.000-03:00

Miel já dera boa noite a sua Avó Ana e à sua Tia Lourinha, se entregara aos abraços que antecedem a ida à cama, rira de sua fortuna enquanto escovava os dentes em frente ao espelho – um riso cheio de espumas. Noutro cômodo, beijou a testa de sua mãe e tomou o rumo do leito. Em seu quarto, observara a graça da flor encarnada deixada no batente da janela de madeira. Colocou-a lá para lhe enamorar pelas manhãs: a luz solar lhe beijaria as pálpebras nos primeiros vestígios de dia, e então ela abriria os olhos e flertaria a pequena púrpura, que lá estaria para ser a primeira a lhe sussurrar bom dia. Dormiu. Sonhou coisas que, havia muito, estavam recônditas; depois, ao acordar, se esqueceu de tais sonhos: as lembranças ressuscitadas voltaram ao túmulo. Na janela, o Sol iluminava a Anêmona, triste: enquanto noite, o vento silente a visitara e levara consigo suas pétalas. Jazia ali – agora sem aquele esplendor rubro, que voava, naquele momento, em pedaços, junto à poeira e ao vento.

Canto de Descoberta ( ou A Vinda e Ida da Tristeza, ou Dentro do Mundo há Outros Mundos)

2008-06-28T01:29:00.000-03:00

Imagem: Audrey Kawasaki

A tristeza veio
Não quis ir-se
Ficou ali no meio
Dúvidou do que eu lhe disse

Qualquer coisa que eu dissesse
A tristeza me riria
Fiquei mudo, disse nada
Para ver no que daria

Silente, observei
Meu olhar já não era meu olhar
Meu pensamento já não era como outrora pensei
Era olhar de um triste, e um triste ruminar

Mas era ela uma menina bela
Quando ria, ria como criança
Quis eu rir o riso dela
Inda tive essa esperança

Meu olhar de triste
Percebeu tudo que existe:
Dentro do mundo há outros mundos
Dentro de uma vida há outras vidas

Só com outro olhar percebi o meu olhar
Só com outro pensamento, percebi meu pensamento
Em outro lugar, dei valor ao meu lugar
Em outro paraíso, percebi meu firmamento.

Pedi a menina: fique!
Foi-se rindo em tal momento
Veio outra em seu lugar
A me beijar o pensamento.

Máscara de Quimeras -- parte dois -- No Meio do Caminho

2008-06-20T20:44:00.001-03:00

Sara adentrou o vagão aparentemente vazio. Não estava. Havia um homem ali, sentado num dos bancos. Inanimado -- dormia e sonhava com sua senhora em trajes de melancia a dizer coisas ruidosas. O apito soou e as portas fecharam-se. Sara postou-se num canto, em pé, e a viagem teve início. Dentro dela, as rodas das palavras vagavam os trilhos do pensamento. As imagens vistas pela janela lhe traziam idéias, mas logo elas ficavam para trás e tais idéias iam-se como fumaça. Notou-se em pé, e notou também o quase-vazio daquele vagão, o vagão que por sua vez murmurava seus barulhos de objeto que se move; tivesse ele lotado, desejaria ela sentar-se. Reclamaria de sua sorte, sem saber se o desejo em seu corpo era realmente seu ou se vinha do comum costume humano de querer do outro o impossível a si. Pensou isso e sentou-se então. A máscara em sua face, feita toscamente em madeira, adquirira a natureza complexa dos rostos que encontra-se num trem. Há nos tais olhares o indício do que há por dentro -- o sentimento toma forma na expressão facial, e comunica-nos, como quem diz o segredo dos outros à qualquer um, o que se passa no interior. Quem estivesse ali, naquele momento, veria em Sara e sua máscara um olhar que enxerga brilho nas coisas opacas, que dá cores as verdades gris, veriam-na como ela é e encantar-se-iam.

O homem com a cabeça inclinada, a boca aberta, a dar, vez ou outra, aqueles trancos que dão os que dormem ao sentir o corpo prestes a cair, e que sonhava com sua senhora a chutar-lhe ao céu -- que em seu sonho era um tanto molhado e habitado por peixes-estrela -- gritando-lhe o amor com voz de locomotiva, abriu os olhos e permaneceu neutro. Acordado ou dormindo, sua presença nem agregava nem subtraía. Era um homem de meia-idade, usava um suéter marrom e meias verdes. Com a face séria, fitou Sara e nada viu, olhou a janela e nada viu, observou o ar-condicionado do trem e também nada. Olhava tudo e só enxergava uma bruma espessa que escondia a verdadeira natureza das coisas.

Sara estava ficando entediada. Suas pálpebras começavam a pesar, e lhe pediam para que cedesse ao sono. A garota resistia, estava no meio do caminho, e queria aproveitar a viagem para divagar sobre quais pensamentos surgem quando não há nada a se fazer além de observar. Gostava de gastar seus tempos ociosos pensando nas ociosidades de seu tempo. Mas sabia que se continuasse ali estagnada se encontraria com seu lado onírico e inconsciente. Olhou para o lado e viu sentado o homem de meia-idade, não o havia visto antes. Foi ter com ele e ver no que daria.

-- Bom dia, senhor! -- disse.

O homem observou a face falsa de Sara com estranheza. Detestava estranhezas. Fingiu não notá-la. Sara se repetiu. Insistiu com os olhos. Sem se importar com o silêncio do homem, sentou-se ao seu lado. "Ou é mudo, ou é louco, ou pode ser que seja deveras normal!" pensou ela. "Ou estou louco, ou a louca aqui é ela, melhor ficar mudo" pensou ele. Sem nada se dizerem, se comunicavam. Ele fingindo não haver comunicação, e ela, sempre gentil, abria-se -- estando de máscara, não se sentiu envergonhada.

-- Vi lá fora, há pouco, pela janela, uma pipa com olhos de peixe! não a viu também? Mas ela foi-se, ou melhor, eu fui e ela ficou pra trás junto a criança que segurava a linha. Ambos ficaram para trás. Sigo agora no meio do caminho, e, mesmo com você ao meu lado, sinto-me só aqui. Ficou tudo demasiado sério e entediante, preferia a pipa que ficou lá pra trás: ela me sorria. Veja... Veja! Um desenho naquela parede!... ah! Foi-se! Não o viu? Digo-te então: era uma menina num balanço. Passou. Era lindo, como o tempo que se foi, na época em que todos os objetos me pareciam grandes na casa de minha vó, e haviam aquele montão de coisas quebráveis. Foi-se. Bom... eu é que fui.

O homem de meia-idade conteve o riso -- não queria ter com loucos -- e o maquinista anunciou a chegada. Era um homem deveras normal em sua meia-idade.

Meu Silêncio

2008-06-19T13:56:00.000-03:00

Passei tanto tempo no silêncio, que para expor novamente minha voz terei de reaprender a falar -- não para dizer coisas que se diz de qualquer modo, mas para que quando uma palavra fuja, esteja se libertando das paredes da alma.

Máscara de Quimeras -- Parte Um -- O Riso

2008-03-17T21:09:00.000-03:00

O rosto torto ria um riso neutro em sua mão, poderia ser aquilo a prévia de um choro, ou o limiar de uma gargalhada infinda. Ou ambos. Sara então levou a máscara à face e se perguntou naquele instante o porquê de fazer aquilo. Esperava o riso ou o pranto? Quais proporções ela daria aquela cara sem vida, àquele riso neutro e sem a maternidade de uma essência?

Caminhou com os pés no mundo e o olhar no céu. Percebeu que as nuvens podiam muito bem lhe ser um chão.

Viu, depois de tanto caminhar, seus pés a levarem à um jardim. Um jardim de pinceladas rápidas e cores impressionistas -- a atmosféra era lilás --, de grama verde e com música de bico -- como qualquer outro onde se desejaria estar. A garota, extasiada, foi por ali e virou a direita, pela alameda. O fim eram bifurcações, onde a esquerda levava de volta para a direita anterior, o fim era antes do meio, o meio, do começo: era um labirinto. Sara ia, vinha, e não chegava a lugar algum -- a não ser um ou outro em que já esteve outrora.

Era a enésima vez que passava pela mesma alameda quando avistou uma garota de olhos grandes e castanhos. "As crianças devem enxergar melhor os detalhes por terem olhos grandes assim!" -- pensou. A menina riu de sua máscara e caminhou, em passadas desajeitadas, para sua direção. O desconhecido para uma criança, ao invés de repelir, atrai. Tinha, a menina, um riso doce, e Sara, por isso, sentiu-se também atraída.

-- Olá mocinha! -- disse Sara.

A menina riu.

-- Qual seu nome? -- perguntou Sara.

A menina riu.

Sara pensou que o motivo do riso fosse seu falso rosto. Entrou na personagem que criara ao talhar sua máscara e rodeou a garota num movimento caricato de palhaço. Levou então suas mãos ao bolso da calça e de lá retirou nada -- o que, pelos olhos grandes duma criança, pode ser qualquer coisa.

A menina riu novamente.

Logo, pequenos pés se apoiavam na ponta dos dedos, e um braço diminuto se esticava para que sua mão pudesse alcançar o não-sei-o-quê na mão de Sara. O peso do ar pareceu se apoiar na concha que a menina formara com os dedos. Seus olhos brilhavam fitando aquele nada emoldurado de sonhos. Os de Sara observavam curiosos. A menina correu saltitante, como se fosse mostrar o novo presente à alguém. Sara a seguiu. O lá e cá parecia fazer mais sentido no ziguezaguear da pequena; não muito depois, a menina havia sumido. Sara estava no fim do labirinto e no começo de um novo caminho.

A Máscara de Quimeras

2008-03-16T03:15:00.000-03:00

As cores de klimt possuem um pé no real e o outro num faz de conta inefável. A roupa, o fundo, vestem-se ambos duma vertigem sonhadora, dum ludibriar intenso e cheio de vida. A pele das moças sim, é o palpável. Pode-se quase tocá-las... Sara tinha, assim como Klimt, essa base fixada nos dois mundos: o real e o imaginado. Pode-se-lhe apalpar as mãos , entrever o riso, abraçar o corpo; o resto é dentro -- e o que está dentro é sonho.

Vestindo-se de um Rosto

2008-02-19T02:20:00.000-03:00

Guardou-o no canto ao lado da caixa de livros: o pedaço de madeira -- que fora antes um tronco morto, que fora antes uma árvore, antes ainda, uma semente; e que jazia no interior aconchegante de seu quarto, junto a poeira e aos instantâneos-tempo-estagnado-em-mural-de-parede --. Pois tivera, no momento de seu tropeço, uma idéia singular. Dessas que surgem para acalentar o espírito devorador de quimeras.

Precisaria de uma faca, ou qualquer outro objeto cortante, para transpor ao real o que fazia parte desse lugar que há dentro de nós e fora dos outros.

Ela deixaria de ser ela. Só por brincadeira. Sara se livraria de si como quem se desnuda para um banho: O Ela sendo a roupa, sua nudez sendo a Coisa-em-si livre do Eu. Daria à si mesma a oportunidade de fugir ao silêncio da existência, ou à inexistência completa de um ser. Livre de Sara, ela poderia ser qualquer outra(o), dentre tantos(as) outros(as). Procurava a faca ou qualquer lâmina fria que lhe fosse o caminho para seu dêsejo.

Atravessou portas e abriu gavetas na cozinha.

Logo, um sorriso singelo fazia-se imagem na supefície reflexiva da lâmina. Aquele riso contido, que tenta esconder uma explosão dentro do corpo. Sara controlava sua vontade de rir, para não parecer uma louca, mesmo não havendo um olhar curioso por perto, pronto a fazer tal julgamento. Ela os imaginava inconscientemente: os olhares. Lhe censuravam onipresentes. Sem perceber, Sara era multidão. Uma multidão solitária. Mas iria agora se livrar de todos. Pensou: "Será que me livrando de mim terei a oportunidade de ser uma eu verdadeira, liberta de toda a censura que dou aos meus impulsos?"

Cavacos de madeira pulavam como suícida alçando vôo. Sara começou a talhar uma face torta no pedaço de madeira que guardara em seu quarto. Um rosto todo rústico que logo seria o seu. Percebeu, porém, que uma máscara não a impediria de ser ela mesma: seria mais um acréscimo do que uma subtração. Aquela máscara seria apenas mais uma, das váriadas que já possuia em sua fisionomia e em seu espírito. Notou, naquele momento, a multidão que habitava dentro daquele corpo que julgava só seu.

Ainda assim, queria fugir. Era aquilo tudo uma brincadeira, mas, uma brincadeira que levava muito a sério.

Desta vez não guardou o riso de satisfação que teve ao findar a máscara que agora estava em suas mãos. Enamorou sua nova fisionomia qual Narciso. Era certo que precisava ainda de uma cor, e, talvez, de um melhor acabamento. Mas estava orgulhosa -- lembrava o artista, que aprecia sua própria óbra quase sem acreditar que sua alma fora a criadora, e sua mão a ferramenta tão precisa na imperfeição. Enfim o fim. Vestir-se-ia de uma nova Sara, e aquele novo rosto tinha à ela a feição que deve ter a poesia quando imagem. Talhara para si um novo espírito.

Despiu-se finalmente do Ela que havia nela, e vestiu-se daquele rosto torto; com o mundo pronto para ser um palco e um palco pronto para ser um mundo.

Conjecturas Desimportantes

2008-02-13T15:11:00.001-02:00

Passos levam sempre à um lugar. Quem a guiava era o léu. As vezes deixava-se ir, pois o que realmente queria era estar indo, e não chegar. A moça chamava-se Sara. Ela tinha um sobrenome belo, contudo, não gostava de dize-lo, tão pouco que o dissessem -- achava-o feio. Por isso Sara apenas. Somos um todo, mostramos a parte. Vêem de nós apenas uma fração, o que achamos feio e sujo em nós, jogamos embaixo do tapete para que ninguém mais veja. Os olhos dela viam mas não enxergavam. Caminhava ensimesmada.

Num instante preciso Sara tropeçou num tronco jogado no chão.

Não era um tronco grande, nem por isso achar-se-ia pequeno; era uma coisa diminuta para a função de tronco, grande para função de galho, parecia maior ainda para pés que caminham sem o cuidado de um olho. Sara não machucou-se -- sequer chegou a cair. Apesar disso, o susto deu-lhe um daqueles enfurecimentos relâmpago. Amaldiçoou o pedaço de madeira como se ele fosse o culpado de estar ali. Respirou fundo e veio-lhe de sobressalto uma lucidez mais clara que a luz de sua fúria repentina. Para um fragmento de tronco estar ali, era necessário antes alguém tê-lo jogado. Dizer-se-ia que o réu é a mão descuidada. Há nisso um equívoco no pensar: para que a mão pudesse jogar aquele pedaço ao chão era necessário antes que ele se tornasse um pedaço -- o tronco foi, antes de ser um pedaço, parte que completava um salgueiro; era o corpo do salgueiro que é o salgueiro, assim como um braço é a parte do nosso corpo e nosso corpo é nós mesmos. Deveria-se, ao invés de dizer "meu corpo", dizer "eu-corpo"--. Quais mãos teriam, então, cometido o delito de cortar aquela madeira tornando-a pedaço inexpressivo e sem vida? Numa conjectura mais profunda, Sara percebeu que, para a mão criminosa cometer seu ato pérfido, haveria antes de tudo que crescer uma árvore. Mãos caridosas de um corpo sorridente, seja ele da natureza ou de uma alma pura e anõnima, acrecentaram à terra uma semente. A terra agradeceu a bondade e, como que por sinal da gratidão, gerou vida. Sara encontrou nesse pensamento o limiar do tropeço. Se mergulhasse um pouco mais fundo enxergaria mais coisas nesse oceano.

Nadou até a superfície do pensar e tomou fôlego. Um vento leve lhe esfriou a cabeça e a fez pensar em outra coisa -- continuou caminhando, de olhos vendados para o mundo e abertos para dentro de si.

Felicidade Nua

2008-01-29T23:18:00.000-02:00

Por que ser poeta apenas nas tais horas tristes?

Prantear consolo de felicidades idas.

Transbordar-se apenas: destino do poeta...

Eu não!

Quero um cantar alegre de chuva em mata nua.

Ser poeta é desnudar-se ao mundo,

Desnudo-me inteiro com o riso em verso.

Que a inspiração venha ao todo sem ser exclusiva

Dessa solidão, que molha a face e inunda a iris,

E que em meu brilho vejam,

Compreendam sem palavras e murmúrios ditos,

A felicidade a abraçar-me nua!

2008-01-23T00:47:00.000-02:00

Ela era antes uma estrela. Brilhava no céu nua e só, enquanto um ou outro olhar lhe fitava em amores ou tristezas. Desceu então desse céu vazio, dessa solidão escura e eterna noite, e, no declive rumo o chão, alumiava de si uma calda - como rastro de lampião no escuro -; os olhares que lhe viam versejavam, se tristes, e desejavam, se amores.

Perdeu na terra seu fogo e seu mistério; sua nudez tomou a forma de mulher.

Eu-Sertão

2008-01-20T01:08:00.000-02:00

Hoje contemplei a estrada, viajando no caminho que ela oferece, e ouvindo poesia matuta na voz dum cantador que desconheço... Estou no meu sertão e vejo que há um sertão em mim. E a arte é quem me oferece a água que mata essa minha sede; e o amor é que faz chover dessa água que me orvalha.

2008-01-19T00:05:00.000-02:00

Escrever em um blog é um improviso de Jazz; as letras saem como notas e cada frase compôe uma melodia recém fabricada. Perdõe os erros no dizer, mas saiba que meu erro é maior quando não consigo expor com as palvras a essência do que sinto no momento em que escrevo. Sou assim, torto mesmo, e meu dedo é cheio de calos... deste modo que se faz a música - , deste modo que se faz a vida... muitos calos para uma melhor melodia.

E há coincidências nas coisas da vida, como uma nota que se repete. Pedi para uma garota de sorriso belo que me enviasse uma imagem que ela goste para publicar aqui. Eis Klimt novamente. Não sei se o que vejo de encantador em Klimt é a graça de sua ilusão-sonho ou se é o belo que há em suas faces reais. Talvez ambos, o Sonho e o Real. Como na vida, ambos sublimam as coisas existindo concomitantemente.

O que escrevo tem o som triste e roco de uma gaita.

Pés Leves

2008-01-16T22:32:00.000-02:00

Há num lugar uma garota que caminha em passos leves para não pisar em formigas. Uma moça que entendeu a grandeza do diminuto, e vaga sem tirar os olhos da via.

Espelhos

2007-03-20T09:57:00.000-03:00

Há esse reflexo mudo.
Pequeno feiche de silêncio emoldurado.
Pedaço irreal que há de mim,
Mas o que há em mim de real
Sombra e luz não fazem ver.

E esse futuro vestido de vestal,
Esperando arrancar-lhe a pureza.
E a noite, que tece na mente a certeza
Do que não se deve esquecer.

À cada um há...
Uma extensão terna de sí mesmo,
Que se reflete em cada olhar,
Que se espande em cada ausência
E que trás consigo na presença
Essa certeza, que não se deve esquecer.

A Lua e o Espelho

2006-12-29T11:35:00.000-02:00

"Onde está a nossa Lua?"

Ariane observava, de sua janela, o céu, em busca daquela que naquele momento descumpria sua promessa de embelezar à noite; escondia-se canhestra por detrás das nuvens. Haviam noites em que a garota olhava para seu imponente brilho com um ar admirado, contudo, não era a voluptuosa luminosidade que à encantava. "Há algo mais belo escondido na sombra!" Pensava."Algo que ninguém pode ver. Mas eu sei: Está lá! Esperando pela alma perquiridora de um astronauta. Posso ver em meus sonhos!"

Ela preferia viver no mundo das coisas que ninguém nota. Cultivara, em seu espírito, um solene deleite pelas singelidades. Gostava de se equilibrar nas bordas das guias, fechava os olhos ao abraçar o vento, deixava-se molhar em dias chuvosos para assim sentir, como ninguém, o que é estar viva.

A música começara.

Subitamente lhe surgiam pensamentos que ela tentava agarrar como um caçador de borboletas com sua rede. Mas pensamentos são como areia, escorrem das mãos, deixando-as apenas sujas com alguns poucos grãos. Dançava sozinha em seu quarto. Girava. A areia escorria. Girava! Não se pode parar um momento. O Tempo é devorador de todas as coisas; a Besta Maldita que consome o nosso eu e torna-o outro para em seguida consumi-lo novamente. Mas por que a música é dividida em vários instantes distintos que, ainda assim, parecem ser um único? Há uma harmonia que faz todo esse emaranhado de notas, dispostos em diferentes espaços de tempo, soarem não como um conjunto e sim como algo singular. Girava. Ariane deslocava sua essência em torno de sí própria. Notara a existente harmonia em seu ego pretérito, presente e o futuro. Estava viva!

Não sabia ao certo se isso era um mérito, pois desconhecia a antítese do viver. Desconhecia outra forma de... de... De existir?! Dançava conforme a música.

Girava!

E então parou.

Em seu quarto, seu pequeno refúgio, havia um espelho ao canto, na parede. Um pedaço de mentira que refletia a verdade. Parou para olha-lo. Fitou o próprio olhar. Buscou a alma perdida no brilho de sua face.

"Afinal, quem é você?" Perguntou.

"Sou tantas e a mesmo tempo uma apenas, fica até dificil de lhe responder." Disse-lhe a Garota que estava do outro lado. "Sou um paradoxo." Continuou. " Pois Argos me observa e cada olho dele enxerga-me sob um aspecto."

"E pode me dizer ao menos quem eu sou?" Indagou Ariane."Diria e ainda assim tu não saberia a resposta, e perder-se-ia no desvario. Quem és? Por que és? Os pontos de interrogações são infindaveis. Digo-lhe apenas que você é uma escultura formada, minunsciosamente, pelas mão do ambiente que lhe influenciou. És um reflexo assim com sou de ti neste momento."

"Então sou como a Lua que exibe seu brilho à todos mas que no entanto possui em seu âmago uma face oculta a espera de algum astronauta?"

Silêncio.

Ariane esperou a resposta. Esperou. E esperou...

O Vôo De Gabriele

2006-07-02T23:36:00.000-03:00

"Isso é um sonho!", pensou Gabriele.

De fato, aquilo não se parecia um sonho. Tudo estava em seu devido lugar. O apartamento, onde morava na realidade, assemelhava-se perfeitamente ao local em que se encontrava. As coisas seguiam perfeitamente a lógica da mórbida rotina. Não havia sinal algum de perfídia. Contudo, uma estranha inquietação apossava a mente de Gabriele.Ela queria voar.

Sim, voar!

E qual empecilho a impediria de realizar tal façanha já que ela estava em um mundo onde tudo é possivel? Decidida, a destemida Gabriele subiu as escadas que a levariam ao topo de seu prédio -- detestava mesmo em sonhos os elevadores. Carregava consigo, degrau por degrau, a esperança. Cada passo rumo as alturas era uma batalha vencida. Ao atingir o cume, postou-se na borda da estrutura de concreto, levantou os dois braços, fazendo-se lembrar o sublime presente que o Rio de Janeiro recebera da França. Fechou os olhos e sentiu seu coração bater cada vez mais rápido. O vento lhe acariciava o rosto e ela sorria. Finalmente havia descoberto a sensação de liberdade.

Pulou.

"Isto é um sonho!"

É certo que ela estava enganada, mas sabe-se que a jovem e intrépida garota nunca mais acordaria desse não-sonhar.

Pela primeira vez Gabriele vôou.